Hun auto werd verlaten aangetroffen op de hoofdweg, zonder sporen van een worsteling of aanwijzingen over waar ze naartoe waren gegaan. De FBI werd ingeschakeld, omdat men dacht aan een ontvoering. Iedereen vreesde het ergste.
Zoekteams hadden een gebied van 500 vierkante mijl afgezocht. Vrijwilligers hadden elk pad bewandeld. Na zes dagen werd de officiële zoektocht stopgezet. Het nieuws was inmiddels verschoven naar andere tragedies.
Maar Ghost keek niet naar het nieuws. Hij was bezig met zijn jaarlijkse solorit, iets wat hij elk jaar deed op de sterfdag van zijn zoon Danny in Afghanistan.
Danny was 19 jaar oud, een marinier, en kwam om het leven door een geïmproviseerd explosief tijdens de evacuatie van een school. Ghost reed mee om hem te herdenken, te rouwen en zich dicht bij zijn zoon te voelen.
De handafdrukken op de rots waren klein, wanhopig. Ghost kon zien waar iemand had geprobeerd omhoog te klimmen, was mislukt en het opnieuw had geprobeerd.
Zijn artritis schreeuwde het uit toen hij naar beneden klom, zijn 64-jarige knieën protesteerden bij elke stap. Maar die handafdrukken hadden net zo goed Danny kunnen zijn die hem naar voren riep.
Tina droeg de jas van haar moeder, die als een tent om haar heen gewikkeld was.
Ze had overleefd op de waterflessen en snacks uit hun auto, die ze rantsoeneerde zoals haar moeder haar had geleerd voordat ze stierf.
Linda’s lichaam verraadde de waarheid: ze was gewond geraakt bij het ongeluk, had Tina in relatieve veiligheid weten te brengen en had haar laatste krachten gebruikt om ervoor te zorgen dat haar dochter het warm had.
‘Hé, kleintje,’ fluisterde Ghost, terwijl hij Tina’s pols controleerde. Die was zwak maar regelmatig. ‘Ik ga je hier weghalen.’
Tina deed haar ogen open. “Bent u… bent u een politieagent?”
