Deel één: De poort
Mijn vader hield zijn uitnodiging voor het Witte Huis omhoog alsof het een kroon was.
Toen keek hij me aan in mijn eenvoudige zwarte jurk en zei: “Alexandra, je bent niet uitgenodigd. Bel een taxi voordat je ons voor schut zet.”
Mijn broer lachte.
Mijn schoonzus glimlachte.
En stilletjes greep ik in mijn jaszak naar de enige kaart in Washington die belangrijker was dan die van hen.
De noordelijke poort van het Witte Huis glinsterde in het licht van flitslampen en de koude lentelucht. Journalisten stonden langs de fluwelen afzettingen. Agenten van de Secret Service stonden er met een uitdrukkingloos gezicht. Senatoren, donateurs, defensiebestuurders en gladde carrièremakers stroomden naar voren in een zee van parfum, diamanten en ambitie.
Mijn vader, Richard Blackwell, behoorde tot die wereld.
Tenminste, dat dacht hij.
Hij droeg een smoking op maat, zijn zilvergrijze haar perfect naar achteren gekamd, en zijn gezicht straalde het permanente zelfvertrouwen uit van een man die zich te veel luxe had ingekocht. Naast hem stond mijn moeder, Catherine, gehuld in champagnekleurige zijde en gespeelde elegantie. Mijn broer Bradley schoof om de tien seconden zijn manchetknopen recht, zodat iedereen het horloge kon zien dat meer kostte dan de meeste mensen hun auto.
En toen was er Jasmine.
