Acht maanden eerder, op de ochtend van hun vertrek naar Chiapas, was Leonardo de enige die merkte dat er iets niet klopte.
Het militaire konvooi wachtte op de binnenplaats van de basis in Puebla. Soldaten stapten aan boord met rugzakken, oefenwapens en vermoeide gezichten. Kapitein Ernesto Silveira bekeek een lijst samen met sergeant Martín Luna, twee stoere, gerespecteerde en gevreesde mannen.
—Ricardo Torres wordt vermist, zei Leonardo.— Hij is nooit te laat.
De sergeant snoof.
—Het leger wacht op niemand.
Maar net toen de busmotor startte, verscheen er een figuur die door de ingang rende. Ricardo stapte in, hijgend, bleek, met een kleine wond vlakbij zijn wenkbrauw.
“Ik heb een ongeluk gehad,” legde hij uit. “Ik weet niet meer precies wat er gebeurd is.”
Kapitein Silveira keek hem aan alsof hij een spook had gezien.
—Een ongeluk?
