Pas toen deed ik een stap achteruit, dicht genoeg bij Marcus zodat hij wist dat hij niet alleen was. Mijn handen trilden toen ik me naar de rechtszaal omdraaide. Een half jaar lang had ik tegen dit moment opgekeken. Zes maanden geleden was het ongeluk gebeurd. Zes maanden geleden hadden we mijn dochter begraven.
‘Mijn dochter, Linda, was zeventien toen ze overleed,’ begon ik. ‘Ze reed laat op zaterdagavond naar huis vanaf het huis van een vriendin. Het was rond elf uur. Marcus reed met 110 kilometer per uur door een rood licht. Hij was onder invloed. Hij botste tegen haar bestuurdersdeur. Ze overleed ter plekke.’
Marcus maakte een gebroken geluid achter me. Ergens in de galerie slaakte zijn moeder een zachte kreet.
“De politie vertelde me dat Linda de aanrijding niet had zien aankomen. Dat ze geen pijn had gevoeld. Mensen zeiden dat alsof het de pijn zou verzachten. Dat deed het niet. Niets verzachtte de pijn. Mijn dochter was er niet meer, en deze jongen was daar verantwoordelijk voor.”
De officier van justitie knikte instemmend, ervan overtuigd dat mijn woorden zijn verzoek om een gevangenisstraf van vijftien jaar, om van Marcus een voorbeeld te maken, kracht bijzetten.
‘Maar drie maanden geleden,’ vervolgde ik, ‘veranderde er iets. De moeder van Marcus bezorgde een brief bij ons thuis. Ze stond in tranen op mijn veranda en smeekte me om te lezen wat haar zoon had geschreven.’
Ik haalde een verweerde envelop uit mijn vest. Ik had hem zo vaak open- en dichtgevouwen dat alle randen gekreukt waren. “Deze brief legde iets uit wat de autoriteiten me nooit verteld hadden. Iets wat ik pas wist toen ik zijn woorden las.”
De rechter boog zich voorover. “Wat stond er in de brief?”
LEES VERDER: De stewardess sloeg een moeder in de eerste klas – wacht maar tot je ziet wie haar man is!
