Ik had een huismeester, Leon Pritchard, die een paar kilometer van mijn huis woonde. Zes jaar lang maaide hij het gazon, controleerde hij het hek, hield hij de schuur in de gaten en belde hij me als er iets ongewoons aan de hand was. Ik heb nooit reden gehad om aan hem te twijfelen.
Toen zag ik haar.
Ze stond als een koningin bij de feesttafel, gekleed in een lange witte jurk, witte hakken en een zilveren tiara. In de ene hand hield ze een champagneglas en met de andere begroette ze de gasten, alsof ze de koningin van de gelegenheid was.
Owen fluisterde vanuit de vrachtwagen: “Wie is het?”
“De jarige,” zei ik.
Ik liep over het veld. Mensen draaiden zich om naar me te kijken. De muziek bleef spelen tot ik bij mijn picknicktafel aankwam en voor de taart bleef staan. Op de bovenste laag stond in roze glazuur: Fijne verjaardag Karen.
Achter me kraakten de hakken van een vrouw op het gras. Ze bleef vlakbij me staan ​​en staarde me aan alsof ik een probleem was.
‘Wie bent u?’, vroeg ze, ‘en wat doet u op mijn privéterrein?’
