Ik trof Hale aan in de kapel.
Hij zat achterin de kerkbank te telefoneren en sprak zachtjes. Toen hij mijn gezicht zag, verbrak hij onmiddellijk de verbinding.
“Wat is er gebeurd?”
Ik gaf hem de envelop.
Hij las de naam voor.
Zijn gezichtsuitdrukking werd uitdrukkingsloos.
‘Vale,’ zei hij.
‘Ken je hem?’
“Hij was jaren geleden onderwerp van een onderzoek. Medische fraude. Vervalsing van overlijdensakten. Onregelmatigheden bij orgaantransport. De zaak is vervolgens verdwenen.”
“Wie heeft het begraven?”
Hale antwoordde niet snel genoeg.
Ik begreep het.
“Federaal?”
‘Eén van ons,’ zei hij.
De kapel voelde plotseling kouder aan dan de straat buiten.
“WHO?”
Hale zweeg.
‘Daniel Cross,’ zei hij uiteindelijk.
De naam kwam binnen als een dichtslaande deur in een donkere kamer.
Adjunct-directeur Daniel Cross.
Mijn voormalige partner.
De man die naast me stond bij de begrafenis van mijn man. De man die bloemen stuurde toen Emma geboren werd. De man die mijn dochter leerde fietsen op onze oprit, omdat ik in Miami werkte aan een rechtszaak tegen een drugskartel.
‘Nee,’ zei ik.
De blik in Hales ogen werd niet milder.
“Het spijt me.”
Ik heb een keer gelachen. Het klonk helemaal niet als mij.
“Cross is met pensioen gegaan.”
“Officieus adviseert hij vermogende families met juridische problemen.”
“De Whitmores?”
Hale knikte.
De muren van de kapel leken naar binnen te hellen.
