Ik ritste mijn koffer open en haalde er een gehavende tablet uit, een apparaat dat Mark en ik vroeger deelden voordat hij overstapte op nieuwere modellen. Zodra het apparaat verbinding maakte met de instabiele wifi van het motel, werd het vergrendelscherm overspoeld met een stortvloed aan gesynchroniseerde e-mailmeldingen. Mark, die de technologische kennis van een steen bezat, had zijn primaire e-mail voor meldingen nog nooit van dit apparaat losgekoppeld.
Een onderwerpregel trok mijn aandacht. Geautoriseerde betaling: Grand Wailea Resort, Maui – $3.500. De tijdsaanduiding kwam perfect overeen met de exacte minuut waarop Margarets hart was gestopt met kloppen.
Ik tikte op een berichtenapp waarop ik nog ingelogd was. Een berichtje van Marks zus, Susan, stond ongelezen. Ze was lafhartig overgeslagen naar de begrafenis, met als excuus migraine. “Claire, is Mark echt in Boston? Een vriend van me zag hem net op het vliegveld van Honolulu met een blond meisje. Dit moet een vergissing zijn, toch?”
Zijn arrogante, slordig in elkaar gezette leugens bloedden al uit mijn lijf. Ik herinnerde me de afschuwelijke behandeling die ik slechts enkele uren eerder van zijn familieleden had moeten verduren tijdens de herdenkingsdienst. Oom Richard, die naar oud bier en goedkope eau de cologne rook, had geblaft: “Een begrafenis zonder de oudste zoon is een grote schande. Je hebt duidelijk nagelaten contact met hem op te nemen, Claire!”
