Grant haalde langzaam adem.
“Dit is wat er nu gebeurt. Jij geeft me de originele harde schijf. Ik schrijf dit netjes op. Felix raakte in paniek. Jij hebt hem gekalmeerd. Je vrouw werkt mee. Iedereen neemt een advocaat. Je dochter krijgt een vader die niet dood of gevangen zit.”
‘En wat als ik dat niet doe?’
Hij zag er bijna verdrietig uit.
“Dan volgt de tragedie. Een gedecoreerde soldaat komt thuis, ontdekt verraad door zijn familie en slaat door. Zijn broer is dood. Zijn vrouw is dood. Dan richt hij het wapen op zichzelf. Mensen zullen huilen. De afdeling zal hem salueren. De waarheid sterft in het lawaai.”
Hij knoopte zijn jas los.
Zijn pistoolgreep was zichtbaar.
Ik dacht aan Violet die op de grond lag.
Ik moest denken aan een vraag die ze me eens stelde, toen ze acht was: “Papa, hoe weet je wie de slechteriken zijn?”
Ik had tegen haar gezegd: “Zij zijn degenen die mensen pijn doen die zich niet kunnen verdedigen.”
Grants hand zakte.
‘Niet doen,’ zei ik.
Hij begon te tekenen.
“Federale agenten!” riep een vrouw vanuit de gang. “Handen van het wapen af!”
Grant verstijfde.
De keukendeur vloog open.
Een vrouw in een donker pak stapte als eerste naar binnen, haar FBI-badge tegen haar borst, haar pistool stevig in beide handen. Twee agenten volgden haar. Agent Miller stond bij hen, bleek maar vastberaden.
Grants gezicht vertrok.
“Quinn, je weet niet waar je aan begint.”
