De woorden bleven hangen in de warme lucht, vermengd met de zoete vanillegeur van Isabella’s designkaarsen. Alles in die kamer zag er duur uit. Verfijnd. Perfect.
Michael verplaatste zich naast me.
Ik merkte het meteen.
De gespannen schouders. De manier waarop hij de mijne ontweek. Een man die zich schrap zette voor de klap.
‘Papa,’ zei hij zachtjes, ‘je zult Kerstmis hier niet kunnen doorbrengen.’
De zin drong aanvankelijk niet tot me door.
‘Het spijt me,’ zei ik. ‘Wat?’
Hij staarde naar de marmeren salontafel in plaats van naar mijn gezicht. Dezelfde tafel die ik hem jaren eerder had helpen uitkiezen, toen Isabella vond dat hun oude meubels er “ouderwets” uitzagen.
‘Isabella’s ouders komen eraan,’ mompelde hij. ‘En ze zouden het… liever hebben als je er niet was.’
Mijn vingers werden gevoelloos.
‘Dat zouden ze liever hebben,’ herhaalde ik.
