Het woord kwam harder aan dan de regen.
Haar stem trilde, maar niet van verdriet.
Het was wrok.
“De afspraken,” zei hij. “De rekeningen. De medicijnen. De tranen. De paniek. Je ziekte heeft alles opgeslokt.”
Drie jaar lang had Eleanor Garrett verdedigd tegenover iedereen die opmerkte dat zijn stem monotoon klonk wanneer hij in het openbaar tegen haar sprak.
‘Hij is moe,’ dacht ze.
Hij is bang.
Hij houdt van me, maar hij weet niet hoe hij ermee om moet gaan.
Ze had die woorden zo vaak herhaald dat ze een soort gebedje waren geworden dat ze opzei telkens als hij boos op haar werd na een bezoek aan de dokter of zuchtte bij het zien van alweer een apotheekbonnetje.
Maar er was die avond geen greintje tederheid in de auto.
Er was alleen angst, woede en een kilte die zijn toch al zwakke bloed nog verder deed bevriezen.
“Garrett,” zei ze, terwijl ze de deurklink vastgreep toen een nieuwe kramp haar onderbuik overviel. “Ik kan niet eens meer staan.”
Hij greep haar bij de schouder.
De regen kletterde zo hard tegen de voorruit dat Eleanor Whitmore haar man nauwelijks kon verstaan toen hij haar zei dat ze moest uitstappen.
Aanvankelijk dacht ze dat de koorts haar woorden had vervormd.
Ze stond tegen het portier gedrukt, met een arm om haar buik geslagen, en droeg Garretts oversized grijze sweatshirt over een vochtig nachthemd dat tegen haar benen schuurde.
De klok op het dashboard gaf 1:17 uur ‘s nachts aan.
Buiten was de snelweg in Tennessee veranderd in een lange strook zwart glas, alleen onderbroken door de schaduw van de dennenbomen, de zilverachtige regen en de bliksem die, voor een wreed moment, de indruk wekte dat de hele wereld eruitzag zoals hij was.
‘Garrett,’ fluisterde ze. ‘Alsjeblieft. Het ziekenhuis is aan de overkant.’
