Malcolm Greyford had geleerd om heel stil te zitten. Zijn ogen waren gesloten en zijn ademhaling was langzaam en zwaar, maar zijn gedachten dwaalden vrolijk af. De wereld beschouwde hem als een fragiele magnaat die het einde van zijn leven naderde. Hij zat opgerold in een dieppaarse fauteuil op zijn landgoed in Norchester, een plek waar stille gangen de last van zijn fortuin droegen. Hij had scheepvaartbedrijven, resorts en technologiebedrijven opgebouwd. Hij had meer luxe dan hij kon tellen. Maar één kostbaar ding ontbrak hem: vertrouwen.
Er werd gefluisterd over Malcolms rijkdom en men wachtte tot hij te zwak zou worden om die te beschermen. Zijn volwassen nichtjes spraken meer over erfenissen dan over genegenheid, en zijn voormalige collega’s keken hem met een gelikte glimlach aan, maar met meedogenloze bedoelingen. Zelfs personeelsleden hadden hem al eens verraden door stiekem zilveren snuisterijen of flessen dure wijn mee te nemen. Malcolm was gaan geloven dat iedereen zou grijpen wat ze konden als hun acties onopgemerkt bleven.
