‘Daar ben je dan,’ zei ze toen ik bij haar aankwam, haar gezicht klaarde op een manier die, zelfs na al die jaren samen, nog steeds iets in me tot rust bracht. ‘Ik begon al te denken dat je me dit alleen zou laten doorstaan.’
‘Nooit,’ zei ik. ‘Ik was erop voorbereid om te glimlachen naar mensen met titels en om de droge kip te eten die dit hotel als avondeten probeert voor te schotelen.’
Dat bracht haar aan het lachen, en vervolgens begon ze me aan de rest van het gezelschap voor te stellen.
Jennifer van de compliance-afdeling. Scherpzinnig, beheerst, het type vrouw dat waarschijnlijk geen enkel detail over het hoofd zag en nooit aan iemand liet weten hoeveel ze precies had gezien.
Marcus van de risicobeoordeling. Al met rode wangen van de open bar, vol zin om te praten, vol zin om indruk te maken.
Nog een paar namen die ik herkende van verhalen die Sarah tijdens late diners en vermoeiende doordeweekse avonden had verteld.
En toen hij.
‘Dit is Derek Hoffman,’ zei Sarah. ‘Regionaal vicepresident.’
Derek stapte naar voren met een van die glimlachen die gepolijste mannen opzetten wanneer ze jarenlang te horen hebben gekregen dat autoriteit en charme uitwisselbaar zijn. Hij was halverwege de veertig, duur gekleed en straalde het nonchalante zelfvertrouwen uit van iemand die al heel lang geen noemenswaardige tegenstand meer had ondervonden. Zijn handdruk duurde net iets te lang.
‘Dus,’ zei hij, zijn toon luchtig maar op een manier verkeerd die ik in die eerste seconde niet volledig kon duiden, ‘jij bent de gelukkige man die onze Sarah heeft weten te veroveren.’
Onze Sarah.
Niet je vrouw. Niet Sarah. Zelfs geen onhandige poging tot vriendelijkheid.
Onze Sarah.
