Marcus kwam de trap opgerend en deed alsof hij net zo geschrokken was als ik. De volgende weken speelde hij de rol van bezorgde stiefvader perfect.
Hij bracht me naar het politiebureau, printte flyers met de foto van de vermiste persoon en ging zelfs met me mee wandelen in parken, in de hoop mijn zoon even te zien.
Toen de politie ons eraan herinnerde dat Andrew wettelijk meerderjarig was en het volste recht had om te vertrekken, sloeg Marcus een arm om mijn schouders.
“We moeten zijn beslissing accepteren.”
Maanden werden jaren.
Elk jaar op Andrews verjaardag bakte ik zijn favoriete chocoladetaart, met Kerstmis pakte ik een cadeau in dat ik nooit verstuurde, en op Moederdag staarde ik naar mijn telefoon in de hoop dat hij zou rinkelen.
Dat is nooit gebeurd.
Telkens als ik huilde, herhaalde Marcus dezelfde woorden: “Je moet hem laten gaan.”
Uiteindelijk ben ik gestopt met praten over Andrew, omdat elk gesprek op dezelfde manier eindigde.
“Hij heeft zijn keuze gemaakt.”
Die woorden werden een gevangenis.
Mijn zoon stond nu voor me en keek naar Marcus alsof er niets gebeurd was.
‘Ik vroeg je niet of je je het feest herinnerde,’ zei Andrew. ‘Ik vroeg of je je herinnerde wat er daarna gebeurde.’
“Ik heb je briefje gevonden.”
“Ik weet.”
“Ik heb naar je gezocht.”
“Ik weet.”
