Deel 3: Het pad van de wraak
De rit naar het landgoed Gable duurde twintig minuten. Het was inmiddels 16:00 uur; de lucht was paarsachtig donker en zwaar beladen met onweerswolken.
Margaret reed in stilte. Er was geen radio. Geen aarzeling. In haar gedachten was het een rechtszaal, rechter en jury, en het vonnis was al geveld.
Ze herinnerde zich de trouwdag. Mevrouw Gable had naar Margarets jurk gekeken – een mooie jurk uit een warenhuis – en minachtend gevraagd of Margaret de catering verzorgde. Ze herinnerde zich ook dat Brad grapjes maakte over Emily’s “boerenafkomst”.
Ze hadden Emily altijd behandeld als een asielhond – iets dat getraind, verzorgd en afgetrapt moest worden als het blafte.
Ze hebben haar weggegooid, dacht Margaret, terwijl haar knokkels wit werden van de spanning op het stuur. Als vuilnis. Bij een bushalte.
Ze deed haar koplampen een kilometer voor het huis uit. Ze kende de toegangsweg; jaren geleden bracht ze hier nog sierstenen voor de tuin, voordat Emily Brad leerde kennen. Ze manoeuvreerde de vrachtwagen door het natte gras en parkeerde achter een rij eikenbomen die het voertuig aan het zicht onttrokken vanaf het hoofdgebouw.
Ze stapte uit. De geur van natte aarde en dennenhout hing zwaar in de lucht. Ze greep de zware jerrycan. De brandstof klotste erin, een zware, vloeibare belofte van vernietiging.
Ze liep de heuvel op. Het landhuis doemde voor haar op, een wit monster dat gloeide in een zacht, amberkleurig licht. Het zag er vredig uit. Het leek wel een ansichtkaart.
Margaret bereikte het achterterras. Door de openslaande deuren kon ze de woonkamer inkijken.
Brad was er. Hij zat op de leren bank met een glas whisky in zijn hand. Hij keek tv. Hij zag er geïrriteerd uit, schoof wat heen en weer en schikte een kussen.
Hij rouwde niet. Hij was niet in paniek. Hij was ontspannen.
Margaret voelde een lach opborrelen in haar keel – een hysterische, scherpe lach. Hij had zijn vrouw die ochtend in een coma geslagen, en nu zat hij naar sport te kijken.
Ze draaide de dop van de benzinekan. De dampen troffen haar direct, scherp en chemisch, en prikten in haar ogen.
‘Brand maar,’ fluisterde ze.
Ze begon bij de achterdeur. Ze goot de benzine over het dure teakhouten tuinmeubilair. Ze liep langs de omtrek en besproeide de witte gevelbekleding, de gordijnen die door het open raam zichtbaar waren en de droge sierstruiken langs de fundering.
Ze bewoog zich als een spook. Ze cirkelde rond het hele huis en liet een nat, glinsterend spoor van brandversneller achter. De laatste liter bewaarde ze voor de veranda – de statige entree waar mevrouw Gable zo trots op was.
Ze goot het over de deurmat. Ze goot het over de massieve eikenhouten deuren.
Ze liep achteruit het gazon op, de lege jerrycan kletterde op het gras. De regen was gestopt, de lucht was stil en zwaar. Perfecte omstandigheden.
Ze greep in haar zak en haalde de winddichte lucifers tevoorschijn. Ze stak er een aan.
De vlam laaide op, oranje en hongerig tegen de schemering.
Ze keek weer naar het raam. Ze zag mevrouw Gable de kamer binnenkomen en iets tegen Brad zeggen. Brad lachte.
Het zijn monsters, dacht Margaret. En je moet monsters met vuur doden.
Ze hief haar arm op. Ze hoefde alleen maar haar pols te bewegen. Het gas zou vlam vatten. Het oude hout van het huis zou in vlammen opgaan. De uitgangen zouden door het vuur geblokkeerd worden. Ze zouden wakker worden van de hitte, net zoals Emily wakker was geworden van de pijn.
‘Oog om oog,’ siste ze.
Haar spieren spanden zich aan om te gooien.
