“Martin Vale. Privédetective. Voormalig politieagent in Knoxville.”
‘Mijn man…’ Ik slikte bloed door. ‘Dacht Daniel dat ik hem dood wilde hebben?’
Martins ogen dwaalden over mijn gezicht alsof hij mat hoeveel waarheid ik kon verdragen.
‘Daniel dacht dat iemand het gedaan had,’ zei hij. ‘In eerste instantie dacht hij dat jij het was.’
De woorden sneden dieper dan het glas.
Daniel en ik waren negen jaar getrouwd. We waren niet perfect. Geen enkel huwelijk dat begint met verdriet is perfect. Evans moeder, Claire, was overleden toen hij acht was, en Daniel had jarenlang geprobeerd om met schuldgevoelens de opvoeding van zijn kind voort te zetten. Ik had jarenlang geprobeerd om niet te concurreren met een spook.
Maar ik hield van Daniel. Ik had naast hem gezeten tijdens zijn chemotherapie. Ik had de plastic bak vastgehouden als hij overgaf. Ik had rechtop in ziekenhuisstoelen geslapen en medicatieschema’s uit mijn hoofd geleerd. Ik had geluisterd toen hij huilde omdat hij bang was dat Evan hem als zwak zou herinneren.
En al die tijd had hij zich afgevraagd of ik wilde dat hij wegging.
Martin leek de pijn in mijn stilte af te lezen.
“Hij was al ziek voordat de kankerdiagnose werd gesteld,” zei hij. “Duizeligheid. Verwardheid. Geheugenverlies. Hij dacht dat er met zijn medicijnen werd geknoeid.”
“Hij heeft het me nooit verteld.”
“Nee. Want degene die het deed, had toegang tot het huis.”
Ik sloot mijn ogen.
