Ethan greep zijn jas.
“Marcus, kom even de garage in. We stoppen.”
Onderweg stopten ze bij een 24-uursapotheek.
Ethan liep alleen door de gangpaden en negeerde de blik van de kassière.
Zuigelingenvoeding.
Gezichtscrème.
Drie blikken.
Luiers.
Babyvoeding.
Paracetamol voor kinderen.
Een zachte deken met sterren.
Vervolgens kocht ik boodschappen bij een delicatessenwinkel die ondanks de feestdagen nog open was.
Goede voeding.
Vers fruit. Goed brood.
Dingen die Clara Whitmore zich waarschijnlijk al maanden niet kon veroorloven.
Het gebouw aan Sedwick Avenue was vervallen.
Tientallen jaren van verwaarloosd onderhoud.
Verhuurders die elke laatste cent uit hun huurders persten zonder er iets voor terug te geven.
De gang rook muf.
De helft van de lampen was kapot.
Een bordje met ‘Buiten gebruik’ hing permanent aan de lift.
Ze gingen vier verdiepingen omhoog. Vanuit appartement 4F hoorde Ethan een zacht geluid, bijna als een miauwende kat.
Een baby huilde.
Te moe om nog te huilen.
Hij klopte aan. Binnen waren voetstappen te horen. Zacht. Aarzelend.
“Wie is daar?”
Een vrouwenstem, hoog en angstig.
“Mijn naam is Ethan Mercer. Ik ontving een sms-bericht voor iemand genaamd Evelyn.” Een wanhopige oproep om hulp.
