Zes weken nadat mijn man mij en onze pasgeboren baby in de steek had gelaten en ze in een sneeuwstorm om het leven kwamen, stond ik achter de bruiloftstent met mijn baby die zachtjes tegen mijn borst ademde. De muziek binnen was lieflijk, duur en wreed.
De sneeuwvlokken fluisterden over het gazon van het Caldwell-landgoed en bedekten de glazen wanden van het verwarmde paviljoen waar Ethan trouwde met Sabrina Monroe, zijn maîtresse, zijn secretaresse en de vrouw die op mijn babyshower had geglimlacht terwijl ze het horloge van mijn man droeg.
Ik herinnerde me de nacht dat hij ons eruit had geperst.
‘Ethan, alsjeblieft,’ had ik gesmeekt, terwijl ik Sophie onder mijn jas klemde en de wind door de deuropening sneed. ‘Ze is pas drie dagen oud.’
Zijn moeder stond achter hem in een zijden pyjama, met haar armen over elkaar en haar lippen getuit.
‘Je maakt jezelf altijd het slachtoffer,’ zei Margaret.
Ethan keek me aan alsof ik een vlek op zijn schoenen was. ‘Het komt wel goed, Grace. Je overleeft het altijd.’
Toen duwde hij me achterover in de sneeuw en deed de deur op slot.
