De sluier van illusie werd opgelicht.
Mijn moeder hapte naar adem en greep mijn arm zo stevig vast dat haar nagels in mijn huid drongen. Haar blik schoot heen en weer tussen de twee mannen, haar ogen verraadden pure paniek. Ze wist het. Het besef trof me als een mokerslag: mijn moeder wist precies wie Dr. Vance was, of in ieder geval, ze kende het spook waar mijn stiefvader voor op de vlucht was.
‘Pap?’ stamelde ik, mijn blik dwaalde heen en weer tussen mijn wereldberoemde scriptiebegeleider en de fabrieksarbeider die zijn enige motorfiets had verkocht om mijn collegegeld voor het eerste jaar te betalen. ‘Wat is er aan de hand? Kennen jullie elkaar?’
Dr. Vance leek me niet te horen. Hij deed een stap achteruit en schudde zijn hoofd, verscheurd tussen bewondering en ongeloof. “Vijfentwintig jaar…”, fluisterde hij, zijn blik glijdend over de dikke eeltplekken op de handen van mijn vader. “We dachten dat je dood was. De afdeling, de raad, het internationale comité… iedereen dacht dat je bij het ongeluk om het leven was gekomen. Maar je was hier? Je werkte op een bouwplaats?”
‘Het is een eerlijk leven, Arthur,’ antwoordde mijn vader koud, terwijl hij zijn ogen tot spleetjes kneep. ‘Eerlijker dan het leven dat sommigen op gestolen fundamenten bouwen.’
De woorden bleven in de lucht hangen, zwaar en venijnig.
