“Het doet ontzettend veel pijn.”
‘Ik weet het, schat. Maar luister naar me. Tel met me mee.’
Ik begon te tellen. Een. Twee. Drie. Maar bij vijf moest ik overgeven van de pijn. Mevrouw Teresa deinsde achteruit alsof mijn bloed haar reputatie zou kunnen bezoedelen.
‘Dit kan toch niet waar zijn,’ mompelde ze. ‘Wij zijn een fatsoenlijk gezin.’
Ik keek haar vanaf de grond aan. “Fatsoenlijk is geen woord. Het is wat je doet als niemand je filmt.”
Mason draaide zijn hoofd abrupt naar me toe. “Aan het opnemen?”
Ik antwoordde niet. Ik keek alleen maar naar het kleine zwarte vierkantje bovenop de koelkast. De camera. Ik had hem drie maanden eerder geïnstalleerd, nadat Mason me tegen de kast had geduwd en had gezworen dat ik mezelf had gestoten. Hij had het nooit gemerkt. Want mannen zoals hij kijken naar een zwangere vrouw en denken dat ze al verslagen is.
Mason rende naar de koelkast. Hij rukte de camera van de muur en smeet hem met een klap op de grond. Ik glimlachte met een gescheurde lip.
“Het wordt geüpload naar de cloud.”
Die grijns maakte een einde aan zijn woede. “Jij kreng…”
Hij stormde op me af, maar hij raakte me niet. De voordeur vloog open. Twee agenten kwamen binnen, daarna een ambulancebroeder, en toen nog een. De buurvrouw van de overkant kwam huilend achter hen aan, in een badjas en met haar telefoon in haar hand.
‘Ik heb ook geroepen,’ zei ze. ‘Ik hoorde de klap. Ik hoorde het geschreeuw.’
Mason probeerde zich te herpakken, zijn advocatenimago en respectabele stem terug te vinden. “Agenten, ze is overstuur. Mijn vrouw heeft een voorgeschiedenis van angststoornissen.”
Een van de agenten keek naar de vloer. Hij keek naar mijn gezicht. Hij keek naar mijn benen. Daarna keek hij naar de kapotte telefoon en naar mevrouw Teresa die zich achter de tafel verscholen hield.
