Rachel zakte in elkaar op de grond. Even voelde ze geen pijn, alleen een doffe plof. Toen werd ze overmand door een intense pijn: een brandend, kloppend gevoel midden in haar gezicht. Ze raakte haar vingers aan, die glimmend en rood waren. Het bloed stroomde niet alleen, het spoot heet en dik over haar lippen, druipt langs haar blouse en spatte op de smetteloze witte tegels.
“Oh mijn God,” gorgelde ze, terwijl het bloed naar haar keel schoot. “Mijn neus… ik denk dat hij gebroken is.”
Ze rende naar haar telefoon, die op het aanrecht lag, en smeekte om hulp. 112. Ik heb 112 nodig.
Maar nog voordat haar vingers het scherm konden aanraken, griste een hand – perfect gemanicuurd en geurend naar een luxe lavendellotion – het uit haar handen.
‘Doe nou eens niet zo druk, Rachel,’ zei Linda afwijzend, terwijl ze haar telefoon in haar zak stopte. Haar stem was scherp, zonder enige empathie. ‘Je bent vast gestruikeld. Wat onhandig! Het is maar een krasje. Maak de vloer van mijn zoon niet vies.’
Rachel keek op, haar zicht wazig. “Linda, alsjeblieft… ik heb een dokter nodig. Het is gebroken.”
“Wat een actrice!” mopperde Don vanuit de woonkamer, zonder zijn ogen ook maar even van de voetbalwedstrijd af te halen. “Altijd op zoek naar aandacht. Praat wat zachter, ik probeer naar de wedstrijd te kijken.”
Jake stond boven haar, zijn borst ging op en neer. Hij zag er niet geschrokken uit. Hij zag er niet bedroefd uit. Hij zag er… tevreden uit. Als een man die eindelijk zijn lusten had bevredigd.
‘Kijk eens wat je me hebt laten doen,’ spuugde hij, wijzend naar de saus op de muur. ‘Ruim dat op. En maak jezelf ook schoon. Je bent walgelijk.’
Hij stapte over haar benen heen en liep naar de koelkast, waar hij een biertje pakte alsof zijn vrouw niet op de grond lag te bloeden.
Rachel lag daar, de koude tegels onttrokken de warmte aan haar lichaam. De pijn was ondraaglijk, maar door de mist van tranen en bloed heen viel haar oog op iets.
Helemaal bovenin de keukenkastjes, verborgen achter een rij ongebruikte kookboeken, lag een klein zwart apparaatje: een babyfoon. Linda had hem maanden geleden gekocht voor de bezoekjes van haar nichtje, omdat ze erop stond “een oogje in het zeil te houden in huis”.
En precies op dat moment, in het schemerlicht van de plank, knipperde een klein rood lichtje.
Registratie.
Rachel schreeuwde niet. Ze sloeg niet terug. Nog niet.
Er was iets in haar gebroken, samen met haar neus, maar het was niet haar verstand. Het was haar overgave. De angst die haar leven drie jaar lang had beheerst, was plotseling verdwenen en vervangen door een koude, kristalheldere helderheid.
Ze begreep dat ze me zouden vermoorden. Als ik blijf, sta ik op een dag niet meer op.
Ze kwam langzaam overeind. Ze gebruikte de onderkant van haar shirt om de bloeding te stelpen.
‘Het spijt me,’ mompelde ze, haar stem schor als brons. ‘Ik… ik struikelde. Je hebt gelijk, Linda. Ik ben echt onhandig.’
Linda, die haar nagels aan het inspecteren was, sloeg triomfantelijk haar ogen neer met een snik. “Nou ja, je geeft het tenminste toe. Ga je gezicht wassen. Je bloedt overal.”
Rachel knikte verlegen. Ze stond wat wankel op en liep naar de wastafel. Ze waste haar gezicht, waarbij bloed in het afvoerputje liep. Haar neus was opgezwollen, paars en scheef. Het deed zo’n pijn dat haar tanden er ook pijn van deden.
Maar haar ogen, in de spiegel, waren droog.
