De voordeur ging open met het kalme zelfvertrouwen van iemand die de sleutel al lang voor vanavond had gekregen.
Mijn moeder draaide zich zo snel om dat de parels aan haar hals tegen elkaar tikten. Ray deinsde achteruit van mijn schouder. Tyler liet zijn telefoon zakken, voor het eerst sinds ik binnenkwam.
In de deuropening stond Nora Singh, mijn advocaat gespecialiseerd in nalatenschappen, gekleed in een donkere jas over een marineblauw pak en met een leren map tegen haar zij gedrukt. Achter haar stond een lange man met zilvergrijs haar die ik herkende van de bank van mijn vader, Samuel Greer, de senior trustbeheerder die mijn vader jaren eerder had aangesteld. Hij hield een verzegelde documentenmap in zijn hand en zag eruit alsof niets in dit huis hem nog kon verrassen.
‘Goedenavond,’ zei Nora.
De uitdrukking op Brian Whitakers gezicht veranderde net genoeg om me te laten weten dat hij begreep dat de kamer was verschoven. Niet ingestort. Nog niet. Maar wel verschoven.
Mijn moeder staarde Nora aan alsof er een ongenode gast haar keuken was binnengelopen en de koelkast had opengetrokken.
‘Claire,’ zei ze met een gespannen stem, ‘wat is dit?’
‘Ik zei het toch,’ antwoordde ik. ‘Ik ben niet alleen gekomen.’
Nora liep naar me toe, maar ging niet zitten. Samuel bleef bij de ingang staan, geduldig en waakzaam.
Brian herstelde als eerste. “Dit is een privé-familiegesprek.”
‘Nee,’ zei Nora kalm. ‘Dit is een poging tot onderhandeling over een beschermd vermogen in een trustfonds. Mijn cliënt heeft een advocaat.’
De vrouw met de laptop stopte met typen.
