De ogen van mijn moeder dwaalden tussen ons heen en weer, op zoek naar een barstje, een bekende zwakte waar ze op kon inspelen. Toen ze niets vond, lachte ze zachtjes.
“Claire, dit is belachelijk. Wij zijn je familie.”
Ik keek haar toen aan, echt goed. De zachte trui die ze had uitgekozen, haar zorgvuldig gedempte stem, de ingelijste familiefoto’s die als getuigen langs de dressoir in de eetkamer stonden. Op een van de foto’s stond Tyler tussen mijn moeder en Ray in een strandhuis waar ik nooit was uitgenodigd. Op een andere zat mijn vader jaren geleden aan dezelfde tafel, met een lichte glimlach, terwijl mijn moeder naar hem toe leunde met een hand op zijn schouder.
De foto was genomen vóór hun scheiding.
Vóór de rustige jaren.
Voordat mijn vader leerde om met me te praten zonder naar de deuropening te kijken.
‘U hebt me hierheen uitgenodigd om me onder druk te zetten juridische documenten te ondertekenen zonder dat mijn advocaat erbij is,’ zei ik.
‘Druk?’ snauwde Tyler. ‘Je kwam binnen alsof je de eigenaar was.’
“Ik bezit niets in dit huis.”
“Alles wat ertoe doet, is van jou.”
De woorden kwamen harder aan dan hij bedoelde. Even was het stil in de kamer.
