Marco liet zich niet snel afschrikken.
Ik had hem midden op een kruispunt in Manhattan zien staan, terwijl twee mannen die twee keer zo groot waren als hij hem in het gezicht schreeuwden. Ik had hem verschrikkelijk nieuws zien ontvangen over mensen die ons beiden dierbaar waren, en het zien verwerken met de onbewogenheid van een stenen muur.
Maar zijn uitdrukking in Elena’s ziekenkamer was anders.
Het was onzekerheid.
En Marco Reyes haatte onzekerheid.
‘Wat heb je gevonden?’ vroeg ik.
Hij wierp een blik op dokter Bennett.
De dokter leek het meteen te begrijpen.
‘Ik moet even bij een andere patiënt kijken,’ zei ze. ‘Mevrouw Ross heeft rust nodig. Praat zachtjes, en als ze wakker wordt, druk dan op de belknop.’
De deur klikte achter haar dicht.
Marco wachtte nog een paar seconden voordat hij zijn telefoon naar me toe draaide.
Op het scherm was een foto te zien van een grijze sedan die geparkeerd stond voor een oud bakstenen appartementencomplex in Queens.
‘Ik heb Caleb gevraagd om Elena’s bewegingen te reconstrueren,’ zei hij.
Caleb was een van de weinigen die Marco onvoorwaardelijk vertrouwde. Oud-politieman. Rustig. Geduldig. Het type man dat kentekenplaten onthield nadat hij ze één keer in de stromende regen had gezien.
“En?”
“Elena verblijft in een gemeubileerd appartement met een maandelijks opzegbaar contract. Een goedkope plek. Derde verdieping. Geen portier.”
Ik keek naar de vrouw in het ziekenhuisbed.
Elena had een hekel aan liften die naar sigaretten roken.
Ze klaagde over de dunne muren.
