Ik was sprakeloos. Het diploma waarvoor ik mijn jeugd had opgeofferd, de trots in de ogen van mijn moeder, de vijfentwintig jaar hard werken van mijn vader – het hing allemaal aan een zijden draadje.
Mijn vader stapte naar voren en overschaduwde het silhouet van Dr. Vance volledig. De eeltige hand waarmee hij mijn fietskettingen had gerepareerd, greep de revers van Vance’s dure, op maat gemaakte pak vast.
‘Ik heb het je vijfentwintig jaar geleden al gezegd, Arthur,’ mompelde mijn vader met een gevaarlijk lage stem, trillend van angstaanjagende woede. ‘Ik heb de fout in deze brug niet gemaakt. Jij wel. Ik heb de verantwoordelijkheid op me genomen zodat mijn familie kon blijven leven. Maar als je mijn zoon ook maar aanraakt, of als je het waagt de toekomst die hij met zijn eigen handen heeft opgebouwd te verwoesten…’
Mijn vader stak zijn hand in de binnenzak van zijn pak. Maar hij haalde er geen identiteitskaart of pen uit. Hij haalde er een versleten en verweerde messing magneetkaart uit – met een veiligheidsmachtiginglogo dat sinds eind jaren negentig niet meer in gebruik was – en een kleine versleutelde USB-stick.
