Het valt uiteen in kleine stukjes.
Een sleutel.
Een wachtwoord.
Een handtekening.
Een vermoeid ‘ja’ als je lichaam geen zin meer heeft in een nieuwe discussie.
Martha klemde haar hand steviger om de wandelstok.
‘Ga opzij,’ zei ze.
Daniel glimlachte.
Het was een kleine, bijna tedere glimlach.
Dat maakte het alleen maar erger.
‘Nee,’ zei hij. ‘U moet eerst bellen.’
Sommige moeders zouden het uitgeschreeuwd hebben.
Sommigen zouden gehuild hebben.
Sommigen zouden hem opzij zijn geduwd en in de gang zijn gevallen, waardoor hij precies het beeld zou krijgen dat hij wilde.
Martha deed geen van die dingen.
Ze keek naar het gezicht van haar zoon en zag, met een helderheid die bijna medisch aanvoelde, dat hij dit al had geoefend.
Hij had zich haar al verward voorgesteld.
Hij had zich al voorgesteld hoe beschaamd ze zou zijn.
