‘Hé,’ zei Derek, terwijl hij een hand opstak alsof we gelijkwaardig waren in een tijdelijk misverstand. ‘Je hebt het helemaal verkeerd begrepen.’
“Ik denk van niet.”
Hij lachte zachtjes, zo’n lach die mannen zoals hij gebruiken als ze willen laten weten dat het hele probleem alleen maar bestaat omdat iemand met minder verstand van zaken zijn woorden te letterlijk heeft genomen.
“We waren aan het praten.”
‘Wat ik zag,’ zei ik, ‘was dat u mijn vrouw tegen een muur drukte tijdens een bedrijfsevenement, terwijl ze u smeekte haar los te laten.’
Sarah stond nu achter me. Ik voelde de spanning in haar lichaam zonder haar aan te raken. Derek liet zijn hand van haar taille zakken, maar hij trok zich niet terug. Dat was wat me in die eerste seconden het meest opviel. Hij schaamde zich niet. Hij was niet echt bang. Nog niet. Hij was geïrriteerd.
‘Kijk,’ zei hij, zijn stem verlagend alsof we dit als heren konden oplossen, ‘ik weet niet wat je vrouw je heeft verteld, maar een scène maken zou alleen haar carrière schaden. De mijne is onkwetsbaar.’
Toen grijnsde hij.
Die grijns veranderde alles.
Tot dat moment was ik een echtgenoot geweest die zijn vrouw in een gang in het nauw had gedreven met een dronken zakenman. Ik was woedend, jazeker, en klaar om hem desnoods de balzaal in te slepen. Maar die grijns vertelde me dat dit geen incident was. Het was een patroon. Het was een vorm van comfort. Het was een man die dit al zo vaak had gedaan dat hij de gevolgen niet meer vreesde.
En als hij werkelijk geloofde dat zijn carrière onkwetsbaar was, dan had het systeem om hem heen bijgedragen aan dat geloof.
‘Je hebt gelijk,’ zei ik zachtjes.
Zijn houding ontspande zich een fractie.
“Het zou onprofessioneel zijn om een scène te maken.”
Zijn glimlach werd breder.
