Het souterrain van de waarheid
Ik bewoog me door het landhuis, gehuld in totale duisternis, niet als een indringer, maar als een geest die door zijn eigen kerkhof spookte. Mijn nachtzichtbril kleurde de wereld levendig, lichtgevend groen.
Het professionele beveiligingsteam dat Julian had ingehuurd, was een complete aanfluiting. Ex-agenten die gewend waren paparazzi te intimideren, niet een elite-agent te arresteren. Ik sprong van het balkon op de eerste verdieping achter hem, sloeg mijn arm om zijn nek en kneep in zijn halsslagader. Hij verloor binnen vier seconden zijn bewustzijn. De tweede bewaker kwam de hoek om; ik glipte achter hem langs, drukte mijn handpalm in zijn zonnevlecht en brak zijn sleutelbeen met een precieze, sinistere krak. Hij zakte geruisloos in elkaar.
Ik trof de groep aan in de bioscoopzaal in de kelder. Het was een enorme, geluiddichte ruimte, bekleed met akoestisch schuim en ingericht met leren relaxstoelen. De noodgenerator was nog niet aangeslagen. Ze zaten vast in het donker, hun paniekerige stemmen weergalmden tegen de muren.
“Grant, controleer de stroomonderbreker!” schreeuwde Leo, zijn stem trillend van angst.
Ik ging de kamer binnen en deed de zware, akoestische deur achter me op slot. Ik greep naar het wandpaneel en activeerde de noodverlichting. De kamer werd onmiddellijk gehuld in een rauwe, bloedrode gloed.
Ik droeg geen masker. Ik wilde dat ze mijn gezicht konden zien.
