Hij hield gewoon vol.
—Vader—fluisterde Elellanar voorzichtig—, Josiah is een slaaf.
“Ik weet dondersgoed wie hij is.”
De koude toon in de stem van zijn vader deed zijn maag omdraaien.
“Dus wat zeg je?”
Kolonel Whitmore dronk zijn glas leeg.
“Wat ik bedoel is dat geen enkele fatsoenlijke man met je zal trouwen.”
De waarheid had meer impact omdat ze zo direct en onomwonden werd verwoord.
‘Maar Josia zal gehoorzamen,’ zei hij, waarna hij even stilviel. ‘En hij is sterk genoeg om voor je te zorgen.’
Elellanar voelde de vernedering in zijn borst branden.
Niet omdat Josiah zwart was.
Niet omdat hij tot slaaf was gemaakt.
Maar dat kwam doordat haar vader het huwelijk slechts als een zakelijke transactie beschouwde.
Een transactie.
Eén oplossing.
‘Je kunt niemand dwingen om van me te houden,’ zei ze.
“Liefde is irrelevant.”
Die woorden bleven nog lang na zijn vertrek in de kamer nagalmen.
Liefde is irrelevant.
Voor Richard Whitmore was het altijd al zo geweest.
Twee dagen later werd Josiah naar het hoofdgebouw geroepen.
Elellanar keek hem vanuit de deuropening van de woonkamer na toen hij binnenkwam.
Hij nam respectvol zijn hoed af, maar bleef verder volkomen stil staan.
Met zijn lengte van 193 centimeter leek hij bijna te groot voor de ruimte.
Het litteken op zijn linkerhand trok meteen zijn aandacht.
De smid staat in brand.
Een leven gewijd aan het overleven van branden.
“Begrijpt u waarom u hier bent?” vroeg kolonel Whitmore.
Josiahs diepe stem bleef kalm.
