Hij was weg.
En ik leefde nog.
Deel 3
In het Riverside Methodist Hospital werd ik in een kamer geplaatst waar het gordijn niet helemaal dicht kon.
In eerste instantie maakte me dat ongerust. Ik wilde stevige muren. Sloten. Een plafond dat niet zoemde. Ik wilde een plek waar Derek niet met zijn zware voetstappen en bekende woede kon binnenstormen. Maar om de paar minuten liep er een verpleegster langs. Een dokter controleerde de computer buiten de kamer. Agent Elena Ruiz bleef bij de ingang staan met haar armen over elkaar, niet opdringerig, niet naar me kijkend alsof ik schuldig was, gewoon aanwezig.
De aanwezigheid voelde anders aan toen er geen gevaar dreigde.
De röntgenfoto’s lieten twee gekneusde ribben zien, maar er was niets gebroken. De arts, dr. Marcus Bell, legde alles zorgvuldig uit, alsof ik een persoon was die zelf mocht beslissen over mijn eigen lichaam. Hij bekeek de zwelling op mijn wang, de snee in mijn lip en de hechtingen van de ingreep waarvoor ik die ochtend naar de kliniek was gegaan. Hij stelde geen vragen die een oordeel verborgen hielden. Hij vroeg wat er was gebeurd, wanneer het was gebeurd en of ik met iemand van het slachtofferhulpprogramma van het ziekenhuis wilde praten.
Ik zei ja voordat angst in mijn plaats kon antwoorden.
De advocaat arriveerde veertig minuten later. Haar naam was Hannah Brooks. Ze was vijftig, zwart, had een zachte stem, droeg zilveren oorringen en had een canvas tas vol mappen bij zich. Ze schoof een stoel naast mijn bed en vroeg toestemming voordat ze ging zitten.
Die ene vraag bracht me bijna tot wanhoop.
‘Madison, je bent drieëntwintig, toch?’
“Ja.”
“En Derek Vance is je stiefbroer?”
‘De zoon van mijn stiefvader,’ zei ik. ‘Mijn stiefvader is drie jaar geleden overleden.’
