Zes maanden later.
De laagstaande zon boven de besneeuwde Alpen wierp lange gouden schaduwen over de smetteloze campus van de Universiteit van Zürich. Maya stak de onberispelijk onderhouden binnenplaats over, met een stapel kunstgeschiedenisboeken in haar handen. Ze lachte met vrienden, haar gezicht volledig genezen, haar ogen helder en zorgeloos. Ze genoot met volle teugen van het leven onder de naam “Elena”, ervan overtuigd dat haar moeder simpelweg een zeer lucratieve baan als internationaal bloemenadviseur had aangenomen, een baan waarvoor ze veel moest reizen.
Ze keek omhoog naar de hemel, sloot haar ogen om zich te beschermen tegen de koele bries en glimlachte alsof ze een beschermengel op slechts een paar hartslagen afstand van haar voelde zweven.
Mijlen verderop, op een winderig, ijzig dak met uitzicht op het kristalheldere water van het meer van Zürich, stelde ik de vergroting van mijn telescoop bij. Door de krachtige lens zag ik haar glimlach. Een diepe, stralende warmte overspoelde mijn borst – een warmte die geen geheime operatie, geen bloed, geen ijs ooit zou kunnen doven. Ze was veilig en wel.
