‘Hallo?’ antwoordde ik, terwijl een plotselinge angst me beklemde.
“Is dit Sarah Thorne?” vroeg de stem aan de andere kant van de lijn buiten adem, te midden van een kakofonie van alarmen en geschreeuw. “Dit is de spoedeisende hulp van St. Jude. Er is een onbekende patiënt anoniem binnengebracht. Haar toestand is kritiek. We hebben uw verfrommelde visitekaartje in haar jaszak gevonden.”
De miljoenenbelediging
Het ziekenhuis stonk naar bleekmiddel, steriele jodium en een stille wanhoop. Ik stond roerloos naast Maya’s bed op de intensive care, het ritmische, mechanische gezoem van de beademingsapparatuur als enige metronoom in de verstikkende stilte.
Mijn mooie, intelligente dochter was onherkenbaar. Haar gezicht was een gezwollen, paarszwart canvas. Haar linkerarm zat vast in een dik gipsverband. Op het dossier aan het voeteneinde van het bed stond een zware hersenschudding, vier gebroken ribben, inwendige bloedingen en – wat me tot in mijn botten deed rillen – zeven cirkelvormige brandwonden op haar sleutelbeen, als de kers op een luxe sigaar. Het was geen ongeluk. Het was een spel.
