Ik keek niet naar het geld. Mijn ogen waren gefixeerd op Vances keel. Mijn hersenen, die de huilende moeder volledig negeerden, begonnen onmiddellijk de exacte druk te berekenen die nodig was om zijn strottenhoofd te verbrijzelen. Mijn hartslag vertraagde. De burgerlijke bloemist was verdwenen. De chauffeur had het stuur overgenomen.
‘Ze hebben haar drie uur lang geslagen,’ zei ik. Mijn stem was geen schreeuw; het was een hese, holle rasp.
‘Het zijn jonge mannen met een veelbelovende toekomst, Sarah,’ antwoordde Vance minachtend, terwijl hij haar een designvulpen overhandigde. ‘Verspil je leven niet aan het vechten tegen degenen die letterlijk het rechtssysteem in deze staat controleren. Neem het geld aan. Betaal je winkeltje af. Ga terug naar je bloemen.’
Ik stak mijn hand uit. Mijn eeltige vingers raakten het koude, dikke perkament van de geheimhoudingsovereenkomst. Ik tekende niet. Ik pakte zijn pen en schreef een simpele reeks cijfers op de achterkant van het document, waarna ik het hem teruggaf.
‘Ga weg,’ fluisterde ik.
Vance grinnikte terwijl hij de aktentas dichtsloeg. “U maakt een vreselijke fout, mevrouw Thorne. U zult nog van ons horen.”
Toen Vance binnenkwam, ervan overtuigd dat mijn verdriet uiteindelijk zou verdwijnen onder zijn chequeboek, pakte ik de kleine sporttas die ik van huis had meegenomen. Ik reikte onder de dubbele bodem en haalde er een zware, versleutelde satelliettelefoon uit. Ik draaide het nummer dat ik net op Vance’s contract had geschreven – een nummer dat al elf jaar inactief was.
De lijn werd verbonden met een versleuteld gesis.
